Cpl Mike Sommers
CURRAHEE!!!
-А я тебе еще тогда говорил - ничего хорошего из этого, Кирюх, не выйдет, - размахивая вилкой, произнес Кот слегка неровным от выпитого голосом.
-Забудь, Паш... Не напоминай, - его собеседник опустил голову, двумя пальцами выудил из пачки сигарету. Чиркнула спичка, в воздухе разнесся запах жженой серы.
-Чай будешь?
-Угу... Как в песне, а? "Кто-то, кто-то в стенах родного дзота пьет французский коньяк, запивая чайком"... Кстати о коньяке - где взял? Это ж Реми мартинс, дорогущий. Колов пять, не меньше?
-Да в подарок привезли. Не одному же мне его пить, в самом деле.
-И то верно.

Кирилл поежился от сквозняка и взял в руки гитару, тронул пальцами струны. Раздался не очень оптимистичный аккорд. Впрочем, на этом музыка оборвалась - настроения играть как-то не было.

-Ты завтра домой?
-Угу, часам к семи надо бы...
-Я тебя подброшу до станции, окей?
-Давай! Буду только за.

Кот поковырялся вилой в тарелке с макаронами и исподлобья посмотрел на собеседника.

-Ты чего такой унылый, а, Кирюх?
-Да не знаю. Погода дерьмо, домой не хочется, диплом, денег нет... И тут уже сидеть мочи нет. Ели б ты не приехал - я бы тут в спячку залег. Натурально - лег бы под одеяло и спал бы до понедельника.
-Да ладно тебе. Просто не думай. Давай споем?

Кот отложил вилку, потянулся и глубоким голосом завел:

-Ой да не вечер, да не веечеер!
-Паш, бля, ну что за говно? А, хер с тобой... Ай мне малым-мало спалоось! - подхватил Кирилл, отправляя докуренную сигарету в пепельницу.

-Даже полегчало как-то... хорошая штука - пение, а?
-И не говори...
-Мда... Хорошо сидим.